En la esquina de aquella calle donde el viento en invierno no te cortaba los labios, en la que según me contaron de chico, un famoso cantante al salir del concierto de la plaza de toros cercana, mientras compartía una litrona con unos jóvenes desencantados, apoyó su pierna izquierda en su pared interna en ademán chulesco, dejando imborrable la huella de su desgastada bota Martin, pero que no ofrecía refugio alguno en los airados y revueltos días de otoño, donde los papeles del MARCA y el AS se quedaban arremolinados en candorosa compañía de un batiburrillo de colillas, hojas y panfletos de supermercados y en su parte inferior desconchada por el paso inclemente del tiempo, orines de perro, la maldita bombona de butano del 97 que saltó del camión de reparto sin provocar desgracia alguna y las marcas de balón de interminables partidos de fútbol callejeros, disputados años a, por niños que ahora adultos, apenas se saludan cuando se ven por el barrio, porque no saben cuando se murió la amistad y tristemente, ya no tienen nada de que hablar. Es allí donde me miraste por primera vez y ahora todo vuelve a cambiar.
Ta luego. A2.
